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Os dias de chuva não me aborrecem e os dias de sol não me trazem mais felicidade. Uns de mim gostam, outros empurram-se para a melancolia e tentam arrastar-me. Nuns e noutros escrevo eu sem direito a companhias ou conselhos. Mas há dias em que não tenho direito a dizer o meu nome e tal como as personagens de carne e osso que me amarrotam no escárnio assim os de mim o fazem. Por tão bem me conhecerem fazem-no da mais vil forma: Chamam-me desigual.